lunedì, 03 settembre 2007
(V) Non Uccidere
Era troppo il tempo che doveva ancora vivere, troppa la distanze che lo separava da un riposo tanto atteso, infinito lo spazio vissuto tra l’inizio della sua esistenza ed il momento presente, quell’attimo che valeva l’intera sua vita.
Ad alcuni i fallimenti danno l’ebbrezza del rinnovo, ad altri offrono un varco facile attraverso il quale poter fuggire, ma, come ogni facile conclusione, quella della fuga è un abbandono alla disperazione, un liquefarsi inerme come ghiaccio sotto il sole cocente dell’esistenza.
La penombra della stanza assicurava al suo cuore la quiete necessaria, alla sua mente la calma e la tranquillità giusta per quell’ultimo rito, quell’estremo sacrificio a se stesso, a quel dio che s’incarnava in lui quando doveva giudicare se stesso e gli altri; dio, quel dio, se stesso.
Era seduto con accanto la sua disperazione e nessun altro.
La vita, fino a quel punto, gli era apparsa possibile, vera. L’aveva pregustata sotto ogni sua forma e nessun aspettativa fu mai disattesa. L’aveva vissuta come una gara tra se stesso ed il resto dell’umanità, come se l’intero creato fosse a lui solo destinato, come un isola tra i mari burrascosi dell’esistenza, dove ogni creatura dovesse e potesse trovare sollievo solo approdando al suo porto.
Era seduto con accanto la sua disperazione e nessun altro.
Senza misura del tempo, un luogo e un attimo che si dilatavano all’infinito, dove il tempo pareva aver cementato la sabbia in quella clessidra immaginaria, dove il mondo al di fuori di quella stanza era svanito come un sogno che si infrange al risveglio.
I movimenti erano lenti, come gli anni vissuti. La mano che doveva compiere l’atto sembrava appartenere ad un altro, ad una persona che era sempre stata con lui ma che non aveva mai conosciuto.
Crediamo di appartenerci, ma spesso scopriamo che non siamo quello che volevamo. Scopriamo di avere percorso strade e sentieri sconosciuti, di avere praticato fiumi e torrenti, vie comode e altrettanti sconnessi cammini, eppure non uno solo passo ci ha portato dove abbiamo sperato. Siamo stati come acqua caduta dal cielo che anela al suo mare e chi viene trascesa dal sole prima di giungere ad esso. Siamo molecole in balia degli atomi che le compongono, siamo l’essenza che spesso diviene assenza, siamo un grido muto che non sa elevarsi al cielo.
Ogni isola è destinata ad essere approdo per naufraghi e, ognuna di essa deve essere capace di accogliere la miseria per farne pane quotidiano.
Un attimo ancora prima che il suo gesto divenisse per sempre.
In quell’attimo ebbe pietà per se stesso e l’azione che stava per compiere gli apparve quasi comica, l’esibizione di un pagliaccio che, con il suo amaro ghigno cerca di far sorridere il pubblico, ma rivelò solo la sua profonda disperazione, la rabbia verso il suo esistere, la compiacenza per ciò che stava concludendo.
Non ebbe altre esitazioni. Nella sua mente il battere di un tamburo scandiva l’avvicinarsi del battito ultimo, ma il suo cuore aveva smesso di battere tempo prima, quando l’angoscia aveva preso il posto della sua anima, quando al suo creatore aveva sostituito se stesso, quel giorno in cui il sonno cominciò ad essere senza sogni e l’attesa senza tempo.
Rabbrividì udendo lo sparo che lacerò in un sol colpo il silenzio, la sua esistenza e la sua disperazione.
Terminava così la sua vita, tra il dubbio di non essere mai vissuto e la certezza dell’azione compiuta, tra la paura di una vita di speranza e la meraviglia di chi gli era vissuto accanto. Un attimo che gli fece percepire la paura del nulla, la materializzazione dell’inesistente , l’insistente negazione del tutto.
Adesso era questo.
Atomo dopo atomo riempirono il vuoto lasciato dalla sua esistenza, attesero pazienti di ricomporsi di nuovo in un armonica creatura e la sua anima non fu mai esistita se non per l’eterna attesa dell’Amore che non avrebbe mai incontrato.
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categoria: frammenti, comandamenti
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Quando si affacciava dalla finestra vedeva un enorme distesa di cemento e tetti tinti di bianco. Le strade si incrociavano in modo ordinato e, in esse, la vita scorreva a fiumi. Milioni di storie da raccontare, migliaia di drammi che si consumavano sotto il suo sguardo inconsapevole, vicende personali misteriose e impenetrabili si dipanavano nel caotico eppure ordinato andare delle auto e delle persone.
